Santa Teresa de Lisieux y la misión: luces para la evangelización
3. LUCES PARA LA EVANGELIZACIÓN
La yuxtaposición entre la experiencia de Teresa de Lisieux y la vivencia misionera de una Congregación femenina ad gentes como la nuestra abre los ojos de mi corazón a la percepción de algunas luces que se convierten inmediatamente en caminos de evangelización en el signo de la pequeñez, de la hermandad y de la pasión.
3.1 El camino de la pequeñez
La pequeñez es un tema central de la experiencia de Teresa de Lisieux. Como llegó a decir Benedicto XVI en su catequesis sobre la santa, “Teresa es una de las ‘pequeñas’ del Evangelio que se deja conducir por Dios a las profundidades de su Misterio”. La Historia de un alma se abre con la imagen de la flor, uno de los símbolos preferidos por Teresa, sobre el que vuelve muchas veces y con el que se identifica. Teresa percibe su historia como la de “una florecilla blanca, una frágil florecilla”, una “florecilla recogida por Jesús”. Teresa se aplica continuamente a sí misma las imágenes que evocan la fragilidad, la debilidad, la pequeñez y la pobreza, junto a la delicadeza y a la humilde belleza. En estas representaciones de sí misma no se vislumbra ningún tipo de tristeza, clausura, miedo o re plegamiento de victimización. Por el contrario, la pequeña y frágil flor, la pequeña Teresa, “la más pequeña de todas las almas”, como ella misma se definía, se percibe amadísima, agraciada, amorosamente circundada de cuidados, atravesada y traspasada, como una caña vacía y flexible, por un Fuerza incandescente que no es Suya pero a la cual está unida, asociada, fundida, con inmensa ternura y alegría; es la fuerza humilde y abrumadora del Amor:
“Cuando un jardinero circunda cuidadosamente un fruto que desea madurar antes de la estación, nunca es para dejarlo suspendido en el árbol, sino para presentarlo en una mesa brillantemente servida. Era con una intención similar que Jesús prodigaba sus gracias a su pequeña flor… El que en los días de su vida mortal exclamaba en un ímpetu de alegría: “Padre, te bendigo porque has escondido estas cosas a los sabios y prudentes y las has revelado a los más pequeños” quería hacer resplandecer en mí su misericordia, Él se inclinaba hacia mí, porque yo era pequeña y débil, me instruía en secreto sobre las cosas de su amor. ¡Ah! si los sabios después de haber pasado la vida en el estudio hubieran venido a interrogarme, sin duda se habrían quedado asombrados de ver a una niña de catorce años entender los secretos de la perfección, secretos que toda su ciencia no les puede revelar, porque para poseerlos hay que ser pobres de espíritu!…».
La figura de la fragilidad señala hoy en modo evidente, nuestra experiencia misionera, suscitando no pocas veces temor, perplejidad, nostalgia de los tiempos en que… “éramos muchas, jóvenes y fuertes”. El contraste numérico, la disminución de las fuerzas, el aumento de la edad media de los miembros de los Institutos Misioneros, la crisis económica, la pérdida de una imagen prestigiosa y poderosa, el replanteamiento de la misión, a veces la confusión sobre la identidad y el sentido de la vocación misionera constituyen ocasiones críticas y bendecidas de profundización del significado de la misión, de retorno no al pasado sino a los orígenes, al centro muy humilde y ardiente de nuestra vocación misionera, como Iglesia y como Institutos Misioneros. Sí, la toma de conciencia y la aceptación de nuestra fragilidad nos hace bien, es saludable, nos puede sanar y liberar de tantas superestructuras que nos agobian como personas, como Institutos Misioneros y como Iglesia, nos ayuda a volver al Evangelio. , a Jesús que envía a los suyos como corderos débiles, pequeños, humildes, sin bolsa, sin saco y sin sandalias (cfr. Lc 10, 3-4), criaturas vulnerables, despojadas de toda clase de armas y defensas, privadas de todo poder y grandiosidad y libertad para dejar que el Amor las habite y las viva. Y aquí no puedo dejar de pensar en las historias de mujeres frágiles, humildes, libres y valientes transformadas y transportadas en los caminos de la misión por este Amor tierno y fuerte.
Mogadiscio, Somalia, 17 de septiembre de 2006: La hermana Leonella Sgorbati, Misionera de la Consolata, es asesinada mientras sale del hospital pediátrico donde trabaja. 7 disparos de arma de fuego la atraviesan. Antes de morir, reconociendo a quien le ha disparado, susurra: “No le hagan daño, es un pobre muchacho”. Y concluye su vida pronunciando las palabras más sublimes de la experiencia cristiana: “Perdono, perdono, perdono…”. La Hna. Leonella fue beatificada en 2018.
Kamenge, Burundi, 8 de septiembre de 2014: Bernadeta, Olga y Lucia, misioneras javerianas, son brutalmente asesinadas durante la noche. “Eran tres misioneras ancianas con grandes problemas de salud que acababan de regresar a Burundi porque querían volver con su gente”, cuenta Giordana, la Directora General de las Misioneras Javerianas de Parma. «Estoy volviendo a Burundi, a mi edad y con un físico débil y limitado, que ya no me permite correr día y noche como antes. Sin embargo interiormente, creo poder decir que el entusiasmo y el deseo de ser fiel al amor de Jesús por mí, concretizándolo en la misión, está siempre vivo”, había dicho Lucía el 1 de octubre de 2013, retornando de Parma hacia Burundi.
La lista podría continuar. Pero detengámonos aquí. Leonella tenía 66 años y no pocos problemas de salud cuando la mataron en una calle de Mogadiscio. Durante años, junto con otras hermanas en Somalia, vivió bajo las bombas de una guerra absurda, protegida no por algún búnker de hormigón armado o por algún carro blindado, sino por la pasión por Jesucristo, por la hermandad que la unía a las otras. misioneras con los que compartió la vida, por amor al pueblo. Bernadette, Olga y Lucía tenían respectivamente 79, 83 y 75 años cuando la furia asesina las arrancó de su gente, entre el cual habían elegido regresar a pesar de la evidente fragilidad debida a la edad y a la delicada salud.
Podríamos preguntarnos: ¿por qué el odio, la violencia, el Mal, se desatan contra criaturas tan vulnerables, frágiles, indefensas, alejadas de los aparatos de poder, en las antípodas de la búsqueda de visibilidad, de grandeza, de triunfo y de fama? En fin, ¿a quién fastidian tales criaturas? Probablemente dan fastidio y asustan al Mal, en cuanto se trata de criaturas completamente vulnerables, pero extraordinariamente fuertes de espíritu porque están habitadas por Dios, inflamadas por su Fuego. Parecidas, demasiado parecidas, al Cordero de Dios, indefenso y humilde, que toma sobre sí el dolor, la enfermedad y el pecado del universo y devuelve consuelo, curación, perdón, salvación. Hay una fragilidad habitada por Dios que asusta al Mal, que fastidia al Mal, lo aterroriza. El Mal no teme al poder, a la fuerza, al éxito, a los triunfos, a la fama, a la grandeza, a la dureza, ¡porque el Mal vive y se alimenta de todo esto! El mal, en cambio, cede, desconcertado, ante la humildad, el perdón, la entrega amorosa, el vaciamiento apasionado, la obediencia al Amor, como lo hizo Cristo. Hasta el final. Hasta la Hora suprema en que el Amor revela su fuerza suave y abrumadora, deteniendo en sí mismo toda flecha de odio, de violencia, y devolviendo misericordia, perdón, ternura. Sí, la fragilidad habitada por Dios, entregada al Amor, asusta al Mal. Contra él, el Mal no tiene armas y enloquece.
En el mes de abril de 2018, precisamente en la Semana Santa, estuve en Kabul, junto con una de mis consejeras, visitando la comunidad intercongregacional femenina que dirigían una pequeña escuela para niños discapacitados de grupos sociales desfavorecidos. Lamentablemente, el proyecto se tuvo que terminar con la llegada de los talibanes a Kabul en el mes de agosto pasado. Junto a las dos religiosas presentes en ese momento, una guanelliana y una misionera de la Consolata, fuimos a celebrar la Pascua en la única capilla católica existente en Afganistán, esa de la embajada de Italia, donde residía el superior eclesiástico responsable de la Missio sui Iuris en Afganistán. Para llegar a la embajada desde el suburbio donde estábamos, tomamos un taxi y atravesamos la ciudad. El área de la embajada, logicamente, estaba fuertemente militarizada. Pero tanto los militares afganos como los de los contingentes extranjeros conocían a las hermanas, por lo que no encontramos resistencia a nuestro paso. Al llegar a la embajada italiana, nos encontramos con algunos soldados de la cercana base de la OTAN, que también habían venido allí para asistir a Misa. La base de la OTAN no estaba lejos de la embajada y los militares solo tenían que viajar unos pocos centenares de metros para llegar a ella. No pude evitar notar, con emoción, la evidente diferencia entre la forma de proceder de los militares y la de las hermanas, comenzando por la vestimenta. Aquí están los soldados de la OTAN, grandes y corpulentos, caminando pesadamente enjaezados, cumpliendo las normas que les imponen, con el uniforme de camuflaje, el chaleco antibalas, casco, visera, botas grandes, cinturón y ametralladora al hombro. Les tomó un poco de tiempo liberarse de algunos de estos artilugios y entrar a la capilla un poco más ligeros. Cerca, aquí están las hermanas, hermosas y frágiles mujeres simplemente envueltas en suaves telas afganas y un delicado velo islámico, con el crucifijo alrededor del cuello, celosamente guardado y escondido bajo el hábito liviano. Me vino a la mente la imagen de David, el muchacho que, despojándose de la armadura que Saúl le había dado para protegerse en la lucha, avanza desnudo, libre y armado sólo con guijarros y una honda hacia Goliat, el gigante vestido con armadura y yelmo de bronce – confiado no en sí mismo y en sus armas, sino en su Dios (cf. 1 Sam 17,1-54). Nunca olvidaré el comentario de un oficial de la OTAN: “Estas dos mujeres, extraordinarias, humildes y dedicadas, hacen infinitamente más por este pueblo de lo que podemos hacer todos los soldados juntos”.
3.2. La via de la hermandad
Como recordábamos anteriormente, las primeras páginas de la Historia de un alma están salpicadas con el simbolismo de la flor.
“Jesús se ha dignado de instruirme sobre este misterio: puso el libro de la naturaleza ante mis ojos y comprendí que todas las flores que creó son hermosas, que el esplendor de la rosa y la blancura del lirio no le quitan el perfume a la pequeña violeta o la encantadora simplicidad de la margarita… Comprendí que, si todas las pequeñas flores quisieran ser rosas, la naturaleza perdería su manto primaveral, los campos ya no estarían esmaltados de florecillas… Así sucede en el mundo de las almas que es el jardín de Jesús. Él quiso crear a los grandes santos que se pueden comparar con el lirio y las rosas, pero también creó a los más pequeños y estos deben contentarse con ser margaritas o violetas destinadas a alegrar la mirada del buen Dios cuando Él la baja hacia la tierra: la perfección consiste en hacer su voluntad, en ser lo que él quiere que seamos… Comprendí también que el amor de Nuestro Señor se revela tanto en el alma más simple que no resiste a su gracia, como en el alma más sublime: en efecto, como es propio del amor el rebajarse, si todas las almas se asemejaran a las de los santos doctores que iluminaron la Iglesia con la claridad de su doctrina, parecería que el buen Dios no descendiera lo suficientemente bajo, llegando hasta su corazón. Pero Él creó al niño que nada sabe y emite sólo débiles gritos, ha creado al pobre salvaje que sólo tiene la ley de la naturaleza para guiarse y es hasta su corazón que Él se digna de rebajarse: esas son las flores de los campos cuya simplicidad lo arrebata”.
Según el P. Lethel,
«Teresa se expresa en parábolas. Nos da un magnífico ejemplo de su teología simbólica que reúne el libro de la Escritura con el libro de la Naturaleza (es decir, de la creación) en torno a este gran símbolo antropológico de la flor, significando al mismo tiempo la belleza y la fragilidad del ser humano en esta vida sobre la tierra. En este breve texto, Teresa ha pasado inmediatamente de su alma a todas las almas, a este “mundo de las almas que es el jardín de Jesús”, del más grande santo mayor al “pobre salvaje”, según el lenguaje de la época. […] Así la Historia de un alma se abre con esta visión de toda la humanidad creada y salvada por el Amor Misericordioso de Jesús, una visión inseparablemente personal y comunitaria”.
Teresa de Lisieux es abierta e inequívocamente inclusiva. Ella es una pequeña flor, frágil y bella, en un jardín que ciertamente no es solitario ni elitista, sino habitado por muchas otras flores, diversas y muy diferentes, todas hermosas, cada una amada y mirada por Dios con ternura y singular atención. “En Teresa de Lisieux hay un pasaje continuo de su alma a todas las almas, sin ninguna excepción ni exclusión” de la florecilla frágil al jardín lleno de flores, del yo al nosotros, un nosotros que incluye a todos. Teresa parece ser profundamente consciente de que “nadie se salva solo, que podemos salvarnos únicamente juntos”, como le gusta recordarnos hoy al Papa Francisco. No solo. Teresa, con su marcado amor por la naturaleza, de la que le encanta “leer el libro”, y su profundo sentido de unión con los hombres y mujeres de todos los lugares y de todos los tiempos, parece anticipar mucho la conciencia actual de que “Todo está conectado”, que “todo está relacionado, y todos los seres humanos estamos unidos como hermanos y hermanas en una maravillosa peregrinación, unidos por el amor que Dios tiene por cada una de sus criaturas y que también nos une entre nosotros, con tierno afecto, al hermano sol, hermana luna, al hermano río y a la madre tierra».
A lo largo de su camino espiritual, Teresa afina cada vez más la experiencia de la hermandad, tanto con las hermanas del Carmelo como en relación con los dos Misioneros que le son confiados espiritualmente y a las que no duda en llamar “ hermanitos acompañándolos en su camino y sosteniéndolos con la oración y el ofrecimiento, ya sea hacia toda humanidad, sin exclusiones, como así también hacia aquellos que experimentan tinieblas interiores, el sin-sentido, el distanciamiento de Dios, hasta llegar a sentir en su alma la experiencia desoladora y dramática de quien no conoce el Amor del Señor. A través de la Gracia recibida en la Pascua del 1896, que representa un punto de inflexión en su camino espiritual, “Teresa se adentra aún más profundamente en la Pasión redentora de Jesús, llevando dolorosamente en su alma este nuevo peso del pecado contra la fe, el de los ateos de su tiempo, el de estos acérrimos enemigos de la Iglesia que para ella son también “hermanos” a los que hay que salvar a toda costa».
Teresa narra:
«En los días tan gloriosos del tiempo pascual, Jesús me hizo experimentar que verdaderamente hay almas que no tienen fe, que por el abuso de las gracias del perdón pierden este precioso tesoro, única fuente de los gozos puros y verdaderos. Permitió que mi alma fuera invadida por las tinieblas más espesas y que el pensamiento del Cielo tan dulce para mí no fuera más que un motivo de lucha y de tormento… Esta prueba no duraría sólo unos días, unas semanas: habría desaparecido solo en la hora establecida por el Buen Dios y… esa hora aún no ha llegado… Quisiera poder expresar lo que siento, pero ¡ay de mi!, creo que sea imposible. Es necesario haber viajado bajo este sombrío túnel para comprender su oscuridad. […] Señor, tu hija ha comprendido tu luz divina, te pide perdón por sus hermanos, acepta comer por todo el tiempo que quieras del pan del dolor y absolutamente no quiere levantarse de esta mesa llena de amargura en la que comen los pobres pecadores antes del día que tú has establecido… Así que ella pueda decir en su nombre, en el nombre de sus hermanos: ¡Ten piedad de nosotros, Señor, porque somos pobres pecadores!… ¡Oh! Señor, devuélvenos la justificación».
Teresa se siente hermana de todos los ateos del mundo, a los que llama “hermanos”, solidarizando con ellos y viviendo en su corazón el drama de la lejanía de Dios, hasta hacerse una con ellos, y pasar del “ellos” al “nosotros”: ten piedad de nosotros Señor, porque somos pobres pecadores… Señor, reenvíanos justificados. “Por otra parte – dice el Papa Francisco en LS – cuando el corazón está verdaderamente abierto a una comunión universal, nada ni nadie queda excluido de esta fraternidad”. Sí, Teresa parece experimentar, de manera misteriosa y profundísimo, un vínculo anímico intenso y real con las personas que el Señor le confía, desde las más cercanas hasta las más lejanas, y es en esta dimensión exquisitamente relacional que vive su misión.
Comentando la Palabra del Cantar de los Cantares: “Atráeme, correremos al olor de tus perfumes” (Cf. 1,3), Teresa se expresa así:
«O Jesús, pues ni siquiera hace falta decir: Atrayéndome, atrae a las almas que amo. Esta simple palabra: “atráeme” es suficiente. Señor, yo comprendo, cuando un alma se ha dejado cautivar por el olor embriagador de tus perfumes, no podría correr sola, todas las almas que ama son arrastradas tras ella: esto sucede libremente, sin esfuerzo, es una consecuencia natural de su atracción hacia ti. Como un torrente que se precipita impetuosamente en el océano, arrastra tras de sí todo lo que ha encontrado a su paso, así, oh Jesús mío, el alma que se sumerge en el océano sin límites de tu amor atrae consigo todos los tesoros que posee… Señor, tú lo sabes, yo no tengo otros tesoros en absoluto más que las almas que quisiste unir a la mía; estos tesoros, eres tú quien me los has confiado”
Teresa vive en modo eminente la “mística de nosotros” de la que habla hoy habla el Papa Francisco desarrollando siempre más, su breve y densísimo camino espiritual, la dimensión de la solidaridad, de la profunda conexión con las personas que Dios le confía, con toda la humanidad con sus alegrías y sus penas, convirtiéndose en una verdadera “hermana universal”, como la definió Benedicto XVI, hasta sentir en sí misma el drama del otro: “cuando el corazón asume esta actitud, es capaz de identificándose con el otro sin mirar dónde haya nacido o de dónde venga. Entrando en esta dinámica, experimenta finalmente que los demás son “su propia carne” (cf. Is 58,7) (34)»
No creo que sea posible vivir auténticamente la misión sin la experiencia de la verdadera hermandad/fraternidad, tal como es entendida por Teresa de Lisieux y por el Papa Francisco en “Todos Hermanos”, (Fratelli tutti) don que hay que pedir a Dios en humilde súplica y que hay que cultivarlo orientando nuestras energías en cuidarnos los unos a los otros, en abrazar nuestra vulnerabilidad y la de los otros, en custodiar siempre al hermano y a la hermana, a recuperar la gentileza, la delicadeza y la reverencia como parte de una sana y digna humanidad, de una caridad auténticamente cristiana y de un verdadero espíritu de hermandad/fraternidad, de pasar del yo al nosotros, del vosotros al nosotros, de ellas a nosotras, porque mi hermano y mi hermana son mi misma carne. Sin esta experiencia, simplemente no es posible ir y permanecer cerca unos de otros, abrazando la fragilidad propia y la del otro, el dolor, el drama propio y ajeno con un corazón libre, ardiente, consolado.
Liberia, 2014. Estamos en medio de la epidemia de Ébola que está diezmando dramáticamente a la población. También muchos religiosos y religiosas, sacerdotes, misioneros y misioneras son inexorablemente aniquilados por el virus. Llamo por teléfono a mis hermanas, un pequeño grupo de mujeres maravillosas provenientes de diferentes Países. La más joven entonces tiene 39 años, la mayor 79. Les pregunto cómo se sienten y les propongo a cada una discernir si quedarse o mudarse a otro País, tomando un avión mientras aún sea posible. En breve tiempo cada hermana me entrega su propia respuesta. Es unánime: yo me quedo. Esta es mi gente. Estos son mis hermanos y hermanas. Estos son mis hijos. ¿Cómo puede una madre abandonar a su hijo/hija enfermo? ¿Cómo puede una hermana abandonar a su hermano/hermana que está mal de salud? He permanecido aquí con nuestra gente durante los terribles años de la guerra, ¿quieres que escape ante un virus? Su vida es mi vida. Su dolor es mi dolor. Su virus es mi virus. Mi lugar está aquí. Y las Misioneras permanecen allí. Todas. Hasta el día de hoy. Porque para cada una de ellas, el hermano y la hermana son su propia carne.
Hna Simona Brambillla, mc